Codicia.

No hay nada más triste que quedarse esperando. De pie, sentada, no importa, la espera es la misma.

Y rascas la silla, rascas la mesa; te muerdes el labio y te comes el cabello; miras la ventana, caminas y respiras.

Regresas.

Entonces la radio, entonces los libros y la tele, entonces papel y pluma.

Divagas, te mientes en tu propia cara sin tener que verte ante el espejo; dibujas, razonas y después te das cuenta de que en realidad tus acciones no tienen sentido.

Las ansias te anhulan, te borran; un baño, agua fría, lo que sea. Y caminas desnuda por el cuarto. Más ventana, más aire.

Más espera.

¡Basta! ¿Basta? ¿Basta qué?

Buscas sonidos, los pasos, las voces. Escupes y escupes cabello: como gato. Te das asco, te rascas y sangras y ahora son rasguños.
Ya no escuchas nada, es la ventana, los carros, las casas. La cierras y te recuestas en el suelo.

Respiras de nuevo. Los pasos, sus pasos. El tac, tac de su caminado disparejo, las llaves abriendo la puerta.

Te levantas de un salto y caminas, corres a su encuentro y la puerta se abre.
No hay nadie.